и все время кажется, что не та,
не стройна, не ветренна, не чиста,
что бледна, как будто снята с креста,
и как ковшик ржавый всегда пуста,
и все время кажется, что не то,
голова дырява, как решето,
неуклюжий клоун в чужом пальто,
под шатром кочевого шапито,
и все терпишь, тянешь из ткани нить,
продолжаешь спать, говорить, курить,
но душа-не латка, не заменить.
и никто не скажет, как с этим жить
(c)